Двенадцать лет я выслеживала и убивала вирлиатов. Ненавидела их. До дрожи боялась. А потом я поймала его. Даймон Арден. Убийца. Хищник. Брат того, кто сжёг мою деревню дотла. Я везу его на казнь. Но где-то в пути начинаю ощущать его: каждую эмоцию, каждый шрам, каждый взгляд, от которого кожа вспыхивает огнём. — Ты мог сбежать, — шепчу я. — Почему остался? — Потому что ты мёрзнешь. А я горю. Я